NI UNA MÁS, NI UNA MENOS

¿En qué delirante tragicomedia, aprendiste a levantarle la mano a una mujer indefensa?; ¿Qué se siente, cuando tus dedos como latigazos, humillan a quién llora de pena?; ¿Sabes el daño emocional y físico que acarrean tus actos violentos, cuando llegas borracho y golpeas?; no lo sabes, porqué tu cobardía de machista los ojos te ciega; pues yo te lo voy a describir, con pelos y señales, para que contemples tu macabra obra de arte; cuando golpeas brutalmente con los nudillos, la frente se descompone de tal manera, que los moratones no pueden ocultar el dolor de pómulos, nariz y cara, que desgarrados se astillan como la suave lana; se destroza el alma, y el corazón ya no bombea sangre, sino desgarros contenidos que salen a borbotones de la garganta; y cuando partes los huesos a patadas, de quien yace en el suelo echa un ovillo flexionada, muere por dentro asustada, arrancándole lágrimas amargas; no te puedo insultar, porque no existen para describir tu maldad suficientes palabras; y no cometeré el error, de señalar a una madre, de quién no merece tener un hijo tan despreciable, porque ella es otra inocente víctima, que por dentro llora su desdicha, por no llevarte la contraria; aquí no hay poesía romántica que valga, porque en el recuerdo de aquellas mujeres que murieron sin merecerlo, pido yo perdón por algunos de nuestra raza tan violentos; y fíjate, que ahora, mientras en la cárcel te pudres, ella, ha renacido de nuevo como una llama errante, tan hermosa y radiante como una mujer solo sabe, porque ahora solo existen en su vida, amistades, alegría y esperanza…

ENTRE LÁGRIMAS Y HERIDAS

Es de una belleza infinita; tan eterna, como la misma oscuridad entre las constelaciones perdidas; es dueña de un vasto imperio, donde la soledad perpetua, en dilatada fragancia de árboles lúgubres se abrazan a la melancolía, para convertir sus jardines moribundos, en luces estrelladas con su compañía; nació una noche de Luna llena, y su llanto fue el preludio de un incierto sueño, donde los condenados de la oscuridad la convirtieron en su reina, coronando su frente de rosas negras marchitas, mientras su trono oscuro y neblinoso, en un cementerio de almas muertas relucía; su nombre es un preludio de añoranzas y pasiones divinas; más, su triste contorno deja tras de sí, caminos de ilusiones devastadas por el tiempo que las consumía; y, aunque se menosprecia muchas veces su valor, sin admirar su interior de curvas sinuosas entre lágrimas y heridas, al Amor nunca se renuncia ni se olvida, aunque rodeado se encuentre con la despreciable envidia; porque, el último suspiro que nos quede con su silenciosa sacudida, será, para combatir al desamor que huye entre campos de batalla desterrado de por vida, para renacer de nuevo tantas veces con diferente rostro, cuerpo, mente y pasión como quiera, volviéndose a enamorar cada día, entre abrazos llenos de románticas caricias…

 

 



CURVAS

Existen curvas peligrosas; curvas de infarto; curvas que se tocan con las manos; curvas que convierten a sus dueños en esclavos; hay curvas que desaparecen sin despedirse ni nada, otras, cuando la noche se apaga; las hay de largo recorrido y de corta marcha; pero para mí, las curvas que más me gustan cuando amanece el alba, son aquellas que mis dedos tocan con suavidad en piel y cara, erizándose el cabello como si fuera ardiente lava; entonces, las curvas toman forma en cuerpo y alma, desplegando toda su belleza, cuando una mujer sin maquillar se despierta por la mañana; más, el tamaño de dichas curvas no importa, porque cada centímetro de sus estrías dilatadas, son parte de una vida que ha sufrido, ha reído, ha llorado y todavía sigue enamorada…

AL ENCUADRAR LA IMAGEN

La pasión que trasmite, quien da vida a una fotografía al encuadrar la imagen, pendiente en todo momento de la perspectiva, la composición y el escuadre, es completamente diferente al resto de los mortales, porque perciben movimientos, trazos y colores, antes de ser capturados por el objetivo milimétrico de sus creaciones; es un hilo invisible, que une al artista con los blancos y negros entre sus matices, mientras juegan las gamas de grises, con los diferentes colores del arco iris, para silenciar en verso una mirada dulce que nos trasmite, atrapando entre disparos diferentes, el alma que reluce y transforma a cada cuerpo sin que nuestros ojos lo adivinen; y, desde el otro lado del visor que nos muestra un mundo diferente, uno puede admirar la realidad y sus pequeñas imperfecciones, dibujadas con un imaginario pincel, que le da brillo y realidad a la belleza que no marchita ni se muere, apareciendo por arte de magia al ser reveladas de repente...

MIENTRAS HABLAN LAS MANOS

Somos solitarios vagabundos en cualquier lugar del mundo, perdidos entre los mensajes de cada perfil o muro, sin apenas vida para levantar de la pantalla la mirada que nos deja mudos; tan centrados estamos en nuestro espacio cerrado, que no nos damos cuenta de lo que ocurre a nuestro lado, dónde la educación, los buenos modales, la risa, el llanto, el dolor y la tristeza se pasean delante nuestro sin merecer un mejor trato; cómo los fantasmas que duermen su castigo eterno, nos convertimos en espíritus sin compasión ni miedo, tan aturdidos estamos con las redes de nuestro universo, qué, desaparecen tristemente muchas tertulias de familiares y amigos; aquellas, qué con una cerveza en la mano, arreglaban problemas y lágrimas con cuatro risas y varios abrazos; ahora, mueren olvidados los libros en el cementerio, mientras las hojas blancas de los antiguos cuadernos, vuelan como hojas de otoño buscando su rumbo, sin ver tachaduras o cartas de amor, con remitentes a sus espaldas de nombres perdidos en el futuro; de este modo, las conversaciones de pareja en comidas y cenas de carácter nocturno, se convierten en esclavas de la indiferencia y el aburrimiento, más pendientes del dichoso embrujo, que nos atrapa la mente mediante las teclas que juegan entre los dedos caprichosos, qué de tener una velada cariñosa mirándose a los ojos, mientras hablan las manos con caricias, y se deletrean las palabras, en el teclado de los besos silenciosos...

ARRUGAS EN EL ESPEJO

Al levantarme cada mañana, como un ritual sagrado, la primera parada del día se la lleva, el espejo que me contempla mientras me lavo la cara, salpicando algunas gotas qué, sobre su superficie resbalan; con un trozo de papel las quito con cuidado, y al verme, me doy cuenta de las canas blancas que perezosas han empezado a salir sin previo aviso, cómo en una pequeña montaña nevada; no recuerdo exactamente en qué momento comenzaron a dejarse ver de una manera tan osada; tengo algunas arrugas alrededor de los ojos, pero tampoco recuerdo cuando empezaron a aparecer tan delineadas; me miro el cuerpo, y descubro cicatrices que el tiempo ha dejado firmadas, mientras la dejadez por el cuidado físico hace estragos en mi silueta al tocarme la panza; pienso que soy un hombre maduro, pero me doy cuenta que los años pasan, mientras el calendario me ofrece cincuenta fechas bien marcadas; cuando vuelvo a mirar al espejo y descubro una nueva arruga maleducada, pienso que fue lo que la causó, e intento recordar, que apareció cuando deje volar un sentimiento sin ofrecérselo a quién yo pensaba...

Esas cicatrices del pasado están ahí, y no quiero deshacerme de ninguna de ellas para olvidarlas; en la actualidad, la parte que se merece más atención es mi cabeza que anda tan descontrolada cómo inspirada; intento todos los días alimentarla de sueños, de respeto y de sinceridad con las personas cercanas; he caminado a través de mis años, tan descalzo de arrogancia sin unas botas usadas, qué, la mitad de ellos fueron bien vividos, y la otra mitad, bien sufridos como cada vecino de su casa; conocí de todo un poco, lágrimas de sufrimiento y sonrisas a carcajadas; sensaciones personales que me hicieron ser esta persona que soy hoy en día, con mis defectos y virtudes sin darles importancia; vuelvo a mirarme al espejo, mientras peino los cuatro pelos mojados con el agua, y encuentro de repente, nuevas arrugas en el rostro y en el alma; pero se una cosa al mirarlas, porqué, mis arrugas más bonitas, son aquellas marcas de expresión que yo adquirí por reír aun cuando mi corazón lloraba...

CUANDO TE VEO

Que embrujo es éste que me cautiva, que cuando te veo, me haces temblar las manos y piernas, llenando mis ojos de pasión sedienta; me entran unas ganas de poseerte noche y día, acariciando tu cuerpo con mi boca abierta, que me derrito al verte, cuando mis dedos te tocan, te miman y te acarician; porque, no existe mayor placer cuando el calor acecha, que besarte mi querida rubia de melena espesa, la cerveza…

TESTAMENTO PYRATHA

Con todas las velas desplegadas y sin apenas viento, muchas veces los vi pasar entre nieblas en silencio, con escollos de coral tan extraños y traicioneros, que no intentaban cambiar un ápice su rumbo; entonces un escalofrío recorre todo tu cuerpo, al comprobar que nadie gobierna el barco sigiloso, y ninguna terrenal voz clama al cielo, para escuchar las ordenes de capitán tan siniestro; y tras ese buque fantasma que navega veloz y silencioso, me pierdo en las profundidades de tus bellos ojos, sumergiéndome sin descanso en los abismos del pasado, para llegar al sinuoso trazado de tus labios; más esquivando a los tiburones que te siguen acechando, contra tus enemigos luchare aunque sea encadenado, en esta batalla de corsarios sin honor y desquiciados, al desplegar mis velas con la fuerza de mis manos; de este modo le daré impulso a la nave con mi mando, sin importarme el peligro de aquellos temibles cañonazos, que lancen esos bárbaros piratas sin pensarlo, al empuñar mi ensangrentada espada con la mano; porqué utilizaré mi coraje cual bandera a todo trapo, para entablar cruel hazaña en un combate tan titánico, dispuesto a derrotar en el abordaje con mi cuchillo, a todo aquel que mancille tu nombre mientras siga peleando; y si por el enemigo más valiente ves que al suelo caigo, dejaras para siempre en mi tumba y su epitafio, cien besos tuyos por mi valor yo demostrado, al morir en tus brazos con el corazón enamorado...



LLUVIA

Día de lluvia; tarde de mantas en la alcoba, repique de furtivas gotas, que juegan, que bailan, por el tejado de chimeneas rotas; es una dulce caricia de sonidos en la memoria, que se duermen abrazados al reloj de arena, sin minutos ni horas; y sigue lloviendo; que para, que arranca, barquitos de papel por riachuelos de calzadas mojadas; besos de enamorados con ternura bajo siluetas abrazadas a paraguas; y las hojas de los árboles salpican el cemento con una fina capa alfombrada, mientras pequeñas lágrimas de agua, resbalan por los cristales de las ventanas; y el relámpago suena acariciando la tormenta que se aleja, se diluye, a través de la noche estrellada…

DE SINUOSAS CURVAS

De sinuosas curvas y frágil mirada, tiene una elegante pasión femenina en calma; es de belleza contenida con arruguitas blancas; que se dibujan en su cuerpo maravilloso lleno de alma; y cuando las manos la acarician con trémula gracia, se estremece en palpitaciones aceleradas, por ser tan bella esta preciosa dama; la que nos seduce si nos canta, y nos enamora sin alzar su voz rasgada; porque, quién recorre entre caricias cada milímetro de su cara, rodeando con los dedos su cintura al darle vida y magia, es un privilegiado que de verdad la ama, por ser ella la guitarra…

PALABRAS

Hay palabras que suenan a dulce melodía, otras, pueden resonar cómo latigazos de sorpresas durante toda nuestra vida, o dejarte con la mente despejada al comenzar el día, sin olvidarnos de las que pueden perdurar para siempre en la cabeza que se siente herida; hay también, las que te ayudan como si fueran medicina, que te consuelan cuando andas casi perdida, o te demuestran de que están hechas las bellas personas con su sonrisa, cuando te ofrecen con su apoyo lo que apenas tienen sin malicia; luego existen, las que son tan falsas cómo las dos caras de una misma moneda, que se utilizan como un insulto sin saber con qué propósito venían, mientras el dueño de la boca que las dicta, te enseña con sus dientes, como se esconde entre ellas la desdichada envidia; prefiero utilizar aquellas que puedan iluminar tu cara con alegría, mientras se susurran al oído con una inocente risa, o para desencadenar a los corazones de sus eslabones con valentía, dejando para siempre todo nuestro cariño en el cuerpo de la amistad como firma...

DETALLES

No suelen ir envueltos en papel de regalo; ni tampoco llevan cintas de colores para dar en mano; no se ven en joyerías de altos vuelos, ni tienen un número a la venta marcado; no son objetos de coleccionista; no tienen tamaño, forma ni precio; se pueden convertir en pequeños chispazos que encienden los corazones sin miedo; o simplemente, se transforman en caricias tan suaves, que te sobresaltan con una risa en silencio; quién lo entrega, es rico en fortunas de humildad, y quién los recibe, es para ellos como un juguete nuevo por estrenar; no caben en las manos, ni se pueden atrapar; no tienen un duplicado que les iguale, ni tampoco un valor que los supere; porqué, los pequeños detalles, son tan diminutos que cuando se reciben, hacen saltar las alarmas del corazón más entristecido, alejando a la soledad y a los malos pensamientos más allá del espacio infinito; en ese preciso momento, solo existe una sensación parecida que pueda ponerse a su altura mientras se ha recibido; es el delicado, tierno y suave beso, de un niño a punto de quedarse dormido…

EL SOLITARIO NAVEGANTE

Muchas veces lo veo sentado en el mismo sitio, quizás demasiadas, como un lobo solitario, y aunque tarde meses en volver, siempre lo encontraré en el mismo lugar aislado e inmutable; no recuerdo haberlo visto llegar ni marcharse, como las sombras cuando el sol desaparece; suele estar solo, en silencio casi siempre, con la serenidad justa y suficiente, sonriendo cuando levanta los ojos del papel cuando escribe, entregando un poco de felicidad desde la mirada que trasmite; más que sentado, parece que domina los contornos de la mesa grande, haciéndola suya como una isla de zafiros y corales; la mayoría de las veces, está tan concentrado en su escritura que deja de lado la bebida abandonándola a su suerte; hay un rumor alrededor de pequeñas proporciones, dónde el ruido de los vasos, las tazas y las conversaciones, se apoderan del local en las fronteras de un desayuno susurrante; él, ni se inmuta, ni se pierde, sigue escribiendo perdido en mares lejanos o quién sabe; al terminar su trayecto por el blanco papel, levanta la vista mirando a su alrededor como un vigilante; escribe por el placer de escribir sin esconderse, perdido en un mar de palabras llenas de borrones, examinado el mundo con ojos pequeños y distantes; cuando vuelva dentro de algún mes, o la semana que viene, seguro que volveré a verle en el mismo lugar sin inmutarse; me levanto distraído de la mesa para irme, cuando al mirar a mi derecha de reojo, descubro sorprendido al verme, que soy yo el solitario navegante reflejado en el espejo quién escribe...

TIENES QUE LUCHAR

Llegaste del médico; te sentaste en la silla y te tomaste un vaso de agua fría; te mirabas las manos mientras bebías, y poco a poco las primeras lágrimas llegaron sin avisar; te tapaste la cara con las manos; necesitabas en ese momento un abrazo sincero, honesto, que viniera cargadito de palabras de cariño y consuelo, elevándote la moral y preparándote para la agotadora lucha que debías de afrontar; no puedes hundirte, porque arrastrarías contigo a los demonios de la enfermedad dispuestos a desplomar tu universo; empezaste a calmarte y de manera frágil te recostaste sobre tu almohada, mientras ligeramente el sueño te venció entre desiguales pensamientos; a veces es necesario tener valor para sufrir y luchar, porque nadie puede pensar por nosotros, ni luchar por nosotros; podemos encontrar aliados, pero nuestras guerras internas solo las podemos afrontar con dignidad y valor; ¡Maldita enfermedad!, ¡Malditas todas ellas!; que desangran las venas y corroen las arterias, cuando los síntomas aparecen de manera diabólica y por sorpresa...

Entre ellos y muchas más, tos acompañada de sangre, dificultad al tragar y resultados anómalos en las revisiones de próstata como tumores de mama; todos, acompañados de escalofríos, fatiga y pérdida de peso; un cuadro como este sería imposible de pintarlo, porque los pinceles derramarían su maravilloso colorido, entre conteos sanguíneos, biopsias de médula ósea y resonancias magnéticas para vigilar el cuerpo; aquí no hay poesía romántica que valga; aquí tienes que luchar para no perder la batalla, con decisión, buscando toda esperanza para derrotar al rival que se esconde temeroso entre medicamentos y quimioterapias; y te voy a ser sincero, algunos familiares y amigos se quedaron por el camino, pero otros, consiguieron con fuerza derrotarlo sin miramientos; más, aunque parezca fácil decirlo y complicado llevarlo a buen puerto, solo se me ocurre intentar levantarte el ánimo con las palabras que te escribo; porqué, el cáncer no es eterno; se le puede vencer con decisión, valentía y ganas de seguir viviendo; por la luz del mañana, el abrazo del ser querido, la sonrisa perpetua de los hijos, y por tu vida convirtiéndote en un despiadado guerrero contra tu enemigo...

ÉSTA BELLEZA HECHA POESÍA

Tiene dos ojos tan hermosos, que los océanos pueden reflejarse en ellos como el brillo de dos gemas bien pulidas, con dos espesas cejas que hacen enmudecer a los ríos de preciosa orilla, mientras se ilumina su mirada con pasión enfurecida, para descomponer a cada mar, con los besos de sus labios sin medida; porqué, si descubres con trémulas caricias, cada curva que se dibuja en su cintura, encontrarás en cada una de ellas con admiración infinita, cien montañas nevadas de ésta belleza hecha poesía; por no hablar, de las esbeltas manos, que recorren cada una de sus ramas, convirtiendo a sus raíces de nervios y tendones con voz pausada, en diferentes tonalidades de hojas bien fibradas, para que hagan palpitar a este precioso bosque desde que se despierta la mañana; de esta manera, al clarear el día, con sus horas de sueño bien dormidas, se levanta este maravilloso cuerpo al Sol con un saludo de bienvenida, recargándose con la fuerza de su poderosa fuente de energía, para que la mismísima Naturaleza se defienda, de las barbaridades del hombre que la contamina...

UNA CARTA, AL TORERO VALIENTE

 

Por la presente:

Me pongo en contacto con usted, esperando por escribirle estás palabras que me perdone, ya que a mi compañero hacerlo le es imposible, por haber tenido un funesto desenlace, y en estos mismos momentos, le cuesta Dios y ayuda respirar por haber caído al suelo muerto de repente; no sé si se habrá fijado alguna vez, qué cuando salimos lanzados del toril al ruedo, no vamos con maldad para dañarle, pero caballero, intente en nuestro lugar ponerse (cosa que dudo, porqué nunca lo habrá hecho ni lo pretende), qué, aturdido por el ruido de la gente que nos mira pasivamente, los toques quejumbrosos de la orquesta que toca a muerte y el Sol que las pupilas llenas de lágrimas nos derrite, pues, uno desorientado y sin apenas aliento se siente; no sabría decirle que sensación me da al verle, ahí de pie de frente, sacando pecho con su traje de luces, que más que traje, parece con tanta lentejuela que le cubre, una procesión de campanillas fúnebre; usted, que se hace llamar torero, parece un tipo valiente, no lo he dudado por un instante, sobre todo, con esa espada que lleva en la mano y chorrea sangre, después de intentar varias estocadas en el cuerpo de mi amigo sin suerte...

Perdónele si le ha manchado su vestimenta tan elegante, con su espumosa saliva llena de amargura y tristeza a partes iguales, y si su capote ha salido perjudicado también de esa ofensa semejante, le pido un poco de paciencia para que cuando su faena acabe, tenga todo el tiempo posible para lavarse; ya veo cómo van sus admiradores a felicitarle por ser tan machote, sobre todo, cuando delante de un toro que medio muerto en la tierra yace, es capaz de darle el toque de gracia con la puntilla, para impedir que la agonía se alargue, sin tener en cuenta las banderillas que con tanta rapidez en el lomo intentó clavarle; que considerado por su parte, al fin y al cabo esto se considera arte, y cómo tal, también tiene guasa que la llamen la Fiesta Nacional al comenzar la tarde; en fin, me voy a despedir para no molestarle, no sin antes recordarle, que quizás la próxima vez sea usted quién no lo cuente, por alguna cornada defensiva que le raje de parte a parte, para que entienda de una puñetera vez, cómo se siente uno por dentro cuando personas de su condición y calaña que se consideran hombres, son más bien despreciables cobardes, convirtiéndose delante del público enfervorecido en auténticos animales...

Atentamente:

El toro enamorado de la Luna...

 

A CADA PASO QUE DAMOS

A cada paso que damos, cientos de cuadros multicolores se despliegan a nuestro alrededor cuando caminamos, descubriendo algunas veces unos ojos furtivos que se esconden alterados, o quizás, una sonrisa que ilumina todo a su alrededor cómo si fuera un lucero en la palma de su mano; también existe un aroma a lluvia romántica cuando hablamos, al comentar algunas palabras con pequeños piropos encadenados, que tienen un significado tan cariñoso, que algunas miradas se transforman en un rojo apasionado; incluso, cuando suena la música y algunas personas empiezan con su ritmo a bailarlo, se mueven de tal manera en cada giro descontrolado, que sus propias gotas de sudor se convierten en perlas cristalinas de un huracán alborotado, consiguiendo con su impulso, que salgan destellos luminosos de sus cuerpos fatigados; de igual manera, descubrimos la belleza que hace vibrar a nuestros sentimientos cuando sonreímos, notando en ese preciso momento un escalofrío repentino, que nos hace tartamudear con palabras sin sentido, al quedarnos mudos cuando se transforma en vida, el llanto inocente de un recién nacido...